odores de infância

Na revista Intelligent Life, cujo link tenho aqui do lado direito, li um artigo saboroso sobre os odores que povoam a nossa infância e que, segundo o autor, Robin Robertson, poeta escocês, nos marcam para sempre. Ele recorda os cheiros da lota e da maresia no porto, da chuva e das lojas ou do barbeiro no seu caminho para a escola.
Fica aqui um parágrafo delicioso desse belo artigo, que desafia os leitores a escreverem outro, em que recordem eles próprios os cheiros das suas infância. Há quem fale de bacon como sendo divinal, outros preferem as rosas silvestres, o pão acabado de cozer, a plataforma duma estação ou o feno acabado de ceifar...

Everything we are as adults is formed in our first ten years, and mine were spent haunting the shore, or the streets, of Aberdeen: turning over scallop shells or the bodies of birds, or testing the washed-up crabs and jellyfish for movement: some kind of peril. I would walk to school past the abattoir with its ferrous whiff of spilt blood, the dull thuck of cleaver into flesh, the great headless bodies turning on their hooks; past the barber’s oils, astringents and lotions, his whetted razors; past the joinery with that lovely sweet scent of wood-shavings and—best of all—past Mitchell and Muill’s, the baker, their steamed-up window stacked full of freshly baked rowies and hot mutton pies.

Comecei a pensar quais seriam os meus cheiros, aqueles que me conduzem aos dias felizes e sem preocupações.

Imediatamente me vem à memória o cheiro da relva acabada de cortar, onde nos deitávamos a olhar para o céu. Ainda hoje me lembro do prazer que era estar assim sem fazer nada, só a gozar dos odores naturais.
Também me lembro dos cheiros da cozinha, as batatas fritas e a massa guisada de casa da minha Avó. Ela usava uma água de colónia, que comprava em França e que eu adorava, embora nunca fosse de usar perfumes.
Lembro-me do cheiro das papoilas que abundavam nas terras em frente ao nosso jardim, das espigas e até das malditas urtigas que nos deixavam as pernas cheias de pontinhos vermelhos. Na quinta, em Albarraque, onde passávamos férias, os cheiros eram dos pinhões que sacávamos e partíamos com pedras - ficavam quase esmigalhados, mas o cheiro era divinal. Das castanhas. E as maravilhosas bagas de eucalipto que apanhávamos para meter nas gavetas e afastar as traças...
Nunca gostei foi do cheiro dos animais, galinhas e quejandos, nem sequer dos coelhos e, então o dos porcos davam-me a volta à tripa. Foi aí que descobri que gosto da natureza vegetal, mais do que da animal...hoje ainda sou avessa a entrar em talhos, detesto cheiro da carne crua...

Há cheiros que nos fazem retornar a lugares....a chuva e a terra húmida levam-me inevitavelmente ao Yorkshire, onde vivi belos momentos perto da natureza...o cheiro a livros e a papel relembram-me o escritório do meu Avô, cheiro que se misturava com sândalo e madeiras orientais dos objectos que abundavam no meio dos livros naquele mundo mágico, onde nos perdíamos a ouvir as suas histórias.

Mas o cheiro que mais me emociona e até excita é o cheiro da maresia à beira-mar...só me recorda algo de bom, liberdade, desafio...fico inebriada, acho que mesmo no inverno, me apetece entrar pela água a dentro....como se o cheiro me aconchegasse, defendesse do frio e me impedisse de me afogar....