As gaivotas sabem-na toda....não há praxes lá no ar

Pois é, elas fogem do mar quando ele está bravo, sobem para cima duma rocha, dum poste ou candeeiro, longe das ondas, longe dos homens e daí contemplam os céus e os céus contemplam-nas a elas...as nuvens descem, descem até se unirem à linha do horizonte, deixando uma fímbria de luz incandescente...
 As gaivotas sabem que o mar é perigoso e não obedecem a praxes nem se expôem aos perigos inúteis por bravata até porque não são estúpidas como os homens.

Li hoje a notícia de que os jovens que pereceram na praia do Meco foram obrigados a entrar no mar pelo veterano da praxe e que já iam preparados para esse ritual, sem telemóveis e com a capa e batina.
Lemos isto nos jornais e mais parece a cena macabra duma seita americana qualquer num filme de Hollywood.
Mas não: passou-se cá bem perto, os jovens eram portugueses, os pais estão desesperados e o jovem sobrevivente estará cá e vai ter de contar a história da morte dos seus colegas indefesos.

Nunca pude com praxes, felizmente em Lisboa não as havia no meu tempo - agora é que instituíram essa estupidez a que chamam praxe académica. Os meus filhos tiveram de a fazer, tanto um como outro contrariados, a minha filha, felizmente, não aderiu e nunca teve qualquer represália...nem diploma de praxada..
Estava triste quando cheguei à Foz para almoçar no Tavi, um restaurante na Rua Sra da Luz, em cima da marginal e com uma vista esplendorosa do mar e do farol.

A Foz estava, como sempre,  lindíssima, apesar do frio cá fora. Ainda aguentámos uma hora na varanda do Café dos Ingleses, o único junto à praia que não sofreu estragos aquando do Hércules, que varreu a costa e destruiu bares como o do Ourigo e da Praia da Luz do Porto.

Estive ali perdida a olhar para as nuvens - um céu inglês daqueles que eu adoro ver na paisagem britânica - e  o mar em constante mutação de cinzentos prata, ouro ou chumbo. Um regalo para a vista cansada do Campo Alegre, por belo que seja.

Ouvi Leonard Cohen, um cantor de quem nunca me canso e que deixo aqui para os leitores do blogue neste domingo com sol....

Como uma ave no arame
como um bébado num coro de meia-noite
tentei, à minha maneira, ser livre
Como uma minhoca no anzol,
Como um cavaleiro dum livro de histórias antiquado,
tentei, à minha maneira, ser livre....

Leonard Cohen – Bird On The Wire ( London 2008)
Like a bird on the wire,
Like a drunk in a midnight choir
I have tried in my way to be free.
Like a worm on a hook,
Like a knight from some old fashioned book
I have saved all my ribbons for thee.
If I, if I have been unkind,
I hope that you can just let it go by.
If I, if I have been untrue
I hope you know it was never to you.

Like a baby, stillborn,
Like a beast with his horn
I have torn everyone who reached out for me.
But I swear by this song
And by all that I have done wrong
I will make it all up to thee.
I saw a beggar leaning on his wooden crutch,
He said to me, "You must not ask for so much."
And a pretty woman leaning in her darkened door,
She cried to me, "Hey, why not ask for more?"

Oh like a bird on the wire,
Like a drunk in a midnight choir
I have tried in my way to be free.

Paz aos jovens que, crendo ser livres, ficaram presos nos arames da praxe académica e enredados nas ondas do mar violento.