Sete da manhã

Céu rosado.

Cornijas bem definidas na skyline da minha varanda.

Árvores farfalhudas agitando ao  vento, que, segundo dizem, vem de norte.

Veículos descendo a estrada outrora alegre.

Que aconteceu aos pássaros, que saltitavam aqui na rua

Que é das gaivotas que à paisagem chamavam sua?


Tudo pára na cidade ou entra na rotina,

Tudo se cala ou se faz buzina.